Copihue Poetry

somos los hijos de los que no alcanzaste a matar
y no pudiste desaparecer
de las conversaciones que escuchamos sin que ellos
supieran
de los libros que leímos y la poesía que escuchábamos
de lo que intentamos rescatar de una memoria
que no es nuestra, es de nuestra sangre,
de una memoria colectiva
pasada pero joven

una memoria que todavía es guagua
que huele fuerte a sangre de nariz
roja y espesa
con glóbulos de sangre aglutinados
morados
como la noche
cuando se ausenta la luna

una vez
una chiquilla judía y una palestina me contaron
del trauma hereditario, ancestral
me dijeron que en nuestra composición genética
navegan barcos cargados con las historias
de nuestros antepasados

me contaron
que palpita dentro tuyo

una historia compartida que llega a dar pesadillas
por las cosas que nunca viste